y la pluma de acero que el tiempo no ha domado es el único eco en la memoria olvidada de lo que un hombre calló,de lo que un hombre ha hablado.
Es su herencia de arena,
su voz de agua y de fuego,
su clamor de cristal,
su grito en el desierto.
Su alma de árbol que
clama al viento su sosiego,su pecho de huracán,su corazón abierto.
El poeta no es nadie,
es el clamor de todos,
la rabia de los ciegos,
el dolor de los sordos,
la pena de los justos,
el dolor de los rotos,
la voz de los ausentes
que se alzan de sus muertos.
Cuando su pluma escribe, el alma se desnuda,
y el hombre se hace un pájaro sin nido en la penumbra.
El poeta vive y muere en su propia locura,y el mundo es un fantasma que la vida alumbra.
El poeta no es un rey,
ni un noble,ni un esclavo.
El poeta es el eco de una voz sin nombre.
Él vive y muere en su palabra sintiendo,
mientras la vida huye y el tiempo se desmorona.
Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa ✍️
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