🌊 "Dos de Febrero"🌙 ®

🌊 2 de febrero 🌊

Esta noche la luna suspira sus más altos sueños sobre el mar río,

¡es que está de fiesta la Diosa morena! la madre recibe a sus hijos.

Al ritmo de tambores,arden las arenas,los descalzos y sus esperanzas danzan hasta caer rendidos.

En Uruguay la magia existe,

cuando una Reina y una Diosa se confabulan,para derramar millones de estrellas,iluminando nuestras pupilas.

¡Se parten las cadenas de otrora! ...

¡vuela libre la alegría!

Ⓜ️arcelo Rubèns Balboa✍

(...)

🔹Cada 2 de febrero las playas de Uruguay reciben más de 500 mil personas,entre curiosos y fieles,que se arriman a la costa a presenciar la celebración de Yemanjá (Diosa africana del mar) que comienza en la arena y termina en el agua.

🔹En un país de 3.400.000 habitantes es la mayor fiesta popular que existe en el país,superando “por un rato” al carnaval.

"Sueños azules" 🧜‍♀️

Aún es posible suspirar sueños azules,sobre la noche haciendo equilibrio,la locura baila al compás de una orquesta de caracolas,

de la legión marina.

Hay noches en que la magia se hace retórica por la retórica voz del arte,
el pincel,la pluma y la hoja lo presiente.

El sueño que a la realidad interpela...

_Una Sirena recostada en la almohada arena dónde se encuentra con la luna y millones de estrellas.

Pero sí,aún es posible suspirar sueños azules,

con perfume de rosas de sal,
de un barco a la deriva,
de un pirata encantado
por ver reflejado a su niño
que nadando vuela libre hacia ese mundo donde reinan las ondinas.

Sirena encantada,
cantando canciones de cuna,naufragio,náufrago que se pierde en las pupilas profundas que miran y acarician,que cuentan historias con su música para arrullar entre olas y espuma al más profundo y montevideano desvelo.

Ⓜ️arcelo Rubèns Balboa✍

EL LOCO DE MI BARRIO ®

El loco de mi barrio está vestido de harapos,prendas gastadas por el tiempo,descoloridas,rotas.
El loco de mi barrio tiene un sombrero cubierto de polvo,una barba blanca y unas alpargatas con bigotes.

El loco de mi barrio viene bailando,cantando,
siempre está feliz,a él no le importa si es otoño,invierno,primavera o verano,

a él le da igual,el cielo que abriga su locura,los pájaros que vuelan,
entonando trinos sobre su cabeza,
lo hacen libre.

El loco de mi barrio tiene una flor que riega con un sorbo de vino,
en su botella de plástico,plantada en su vereda,y cuando esa flor bebe es capaz de contar las historias más increíbles.

El loco de mi barrio sabe de todo; de fútbol,de religión,
él es de Nacional y de Peñarol,

él es ateo,él cree en Dios,
él sabe de mujeres,de amor,conoce a los personajes más notables del país,
ha estado con ellos,y cuenta sus historias de vida,el precio?,
su vino que compra suelto en el almacén.

El loco de mi barrio se sabe todas las canciones,las más populares,
las más alegres,las más melancólicas,él también sabe de poesía,y recita.
El loco de mi barrio viene hablando con su soledad,dicen que habla solo,pero él tiene un pasado y lo intima,
con su incondicional compañía,

esa dama que lo escucha sin preguntas,
sin exigir respuestas.

El loco de mi barrio sueña y hace soñar...

los ¨cuerdos¨ de mi barrio le dicen ¨loco¨,pero,crean,la locura del loco Alberto es de esas...

dignas de no merecer corduras.

Marcelo Rubéns Balboa

Ay! Uruguay ®

Brisa salada de un mar río,
contador de historias susurradas al oído,viento del sur,temporal del norte,
la locura y la melancolía se espejan,
se calza la tristeza sus botas plateadas,de ruido y de silencio;

ay! dime,Uruguay,si debo llamarte así.

            Hay ángeles por aquí,
            de pies descalzos y caras
            sucias,el norte sigue
            siendo el sur,y el sur sigue
            siendo espalda.

Hay ángeles por aquí,
alas que no emprenden vuelo,
bajo un cielo de plomo caminan,
escuchando truenos,
sobre mojado,llueve.

 

                Hay ángeles por allá,
                ríen jugando en tus veredas,
                son alas de papel sus
                párpados,el gol y su futuro
                vuelo.

Hay ángeles que baten alas
sin saber de sus hermanos,
los de moña azul están tan lejos
de los de corbata y del cielo.

          Hay una esperanza por ahí
          viendo si puede llegar,
          a paso lento indefinida;
          ay! esperanza,
          dime,si debo llamarte así.

El sol bosteza en el horizonte,
iluminando el sur dorado,
y sobre la chapa del norte,
calienta,incandescente verano,
y en invierno no está tu abrigo,
en el sur no hace frío;
ay! sol,dime,si debo llamarte así.

   Hay una luna colgada,
   en el sur donde el mar respira,
   y las pupilas del norte simplemente

   te miran.

Andas en el mismo cielo? enamoras ? desenamoras?
a las lágrimas de cobre y a las de oro?

les cuentas las mismas historias?

les lees el mismo libro? por qué te escondes en el norte?

         ay! luna,dime,si debo llamarte así.

Hay una madrugada esperando el bus,

tú reloj...

por qué andas tan rápido acá en el norte y tan perezoso en el sur?...

tú reloj...sabes de trabajo?

de manos curtidas? del mes que lento te hace el dinero?

sí sabes,pero el tic tac de tu voz grave no se escucha en el sur;
ay! dime,reloj,si debo llamarte así.

                              (...)

          Hay un amanecer cantando
          canciones de cuna,
          un fin,un inicio,se desvelan
          los desvelos,la soledad ya no
          está sola,ni el sueño,
          ni el llanto,ni la sonrisa,
          tampoco las casas y los
          parques,no distingo diferencia,
          el norte se le ha perdido al sur,
          y el sur es nuestro norte,
          suenan los tambores,
          deliran los dioses paganos,
          bailan y cantan los corazones,

          de frente al mar río,

          aquí en Uruguay;

ay! Uruguay,dime,

si quieres que te llame así.

Marcelo Rubéns Balboa ✒

*Estas letras nacieron un 20 de marzo del 2000.

           

🔸'TITIRITERO' (Comedia dramática) ®

Se apagan las luces,se sube el telón,
la música suena,comienza la función.

Títeres de varios colores danzan al compás,unas manos en las sombras los hacen saltar,hilos invisibles sujetan su actuar y entre risas y llantos la trama se hace real.

Títeres en plena procesión tras un guión escrito por el mandón,
montaje trágico advierte el espectador y la noche sin estrellas invade el salón.

Titeres con traje de Armani aparecen en acción,pero el hábito no hace al monje, advierte una voz,distinguidos invitados,en el palacio mayor,se sientan al costado y cenan lo mejor,
de las sobras que va tirando desde el trono,la voz.

Bellas damas acompañan,adornando la visual,solo escuchan y se ríen,
ni siquiera se atreven a pensar.

Cena que indigesta a los títeres,
uno se emborrachó,y de su boca salen verdades que le advierten que no es ficción.

Títeres alocados de tanta humillación,se retiran sin aliados,se revuelcan en fiera confrontación,y los hilos siguen tirando hacia el gordo hablador.

Títeres entre títeres,empapados en Cardhu,tambalean,se dan a la fuga,
bocanadas de fuego,humo de Montecristo,obsequio del mandón,
que con siniestra carcajada,da por culminada la función.

-Se baja el telón. (Sin aplausos)
                  
                    The end.

Marcelo Rubéns Balboa ✒

EL " CONSTRUCTOR " ®

El que construye muros no es un obrero albañil,es un soldado que ha dejado por un instante su fusil.

El que construye muros no es un pueblo,
es un demonio que arde en su infierno,
millonario en su casa negra,

con la miseria miserable,
que lo separa de su pobreza.

El que construye muros no es un pueblo,
es una boca desbocada,bravucón,

pose de héroe,un Supermán criptonizado,

un Cowboy sin caballo,
un torpe bufón que entra en escena,
donde firma papeles para la gran audiencia. 

El que construye muros no es un pueblo,
es un protector de lo ajeno,

que un Terminator del pasado,
le ha robado a tantos muertos. 

El que construye muros no es un pueblo,
es un especulador,cotiza en bolsa sus miedos,su reflejo se ríe en el espejo,fantasmas de otras tierras le escupen su rostro de Cíclope. 

El que construye muros no es un pueblo,
es una bomba boba con reloj apurado,
es su estallido,es su muerte,

será un Robocop autoeliminado.

*Buena suerte con tú suerte chico rudo*

Marcelo Rubéns Balboa _

SERES ALADOS _

SERES ALADOS.

Inventores de mundos nuevos,
seres alados los poetas,
mariposas de múltiples colores,
desde su pluma hacia el horizonte.

Amantes de los desvelos,
de la luna y las estrellas,
desbocado corazón al galope,
luchadores que mojan papeles
con suspiros de vida,
con lágrimas de tinta.

Su tierna armadura,ideales de acero,
dejando nidos en cada verso,
para que nazca el niño con alas,
para que vuele el hombre
agradecido de su nacimiento.

Seres alados los poetas,
perseguidores de utopías
que hasta dormidos escriben,
con las nubes blancas
de sus sueños compartidos.

Seres alados los poetas,
su pensamiento trasmite su pluma,
no existe arma más poderosa
acribillando las frentes,
encendiendo al sol,
boztezando arco iris.

El tiempo será el guardián de su imprescindible tesoro,
que encontrarán las pupilas del retoño nuevo,y recogerá su arma,
caminará por su sendero,
para emprender con sus alas futuros, libertarios vuelos.

Marcelo Rubèns Balboa_