🌌"Sueño de una noche de verano"🌌

Duende de los sueños,

ojos de luna blanca

¡si tan solo con sus pupilas pudiera encender el alba!

Sueña...

De su suspiro nacen estrellas y luceros,latidos...

desde su alma en pleno vuelo.

Así contempla el cielo,

luce tan bella que el duende dormido en sus sueños se queda...

Y la melancolía se llena,

de un sueño,

de una luna azul...

de una niña eterna.

(...)

Duende del tiempo,

celoso relojero,

¡sí tan solo pudieras detener aquí su sueño!

Sueña...

En su pecho de gorrión anida un corazón en pleno concierto,

el duende tamborilero toca al compás de su pequeño y a su vez enorme universo.

Así la noche pasa por sus pupilas azules hermanas gemelas del cielo...

Ellas añoran desplegar sus alas,

retomar el vuelo,

abrazar las nubes,

seguir al viento,

encontrar al sol,

ser los dos un solo fuego.

Despierta...

Y la niña se despierta,

el dios de la rutina redobla las campanas,

se escuchan voces repetidas,

ruido de pasos,

olores matutinos.

Su mirada se llena de otro paisaje, 

el espejo impiadoso le dice 

que ya no es una niña.

¡Ay! duende de los sueños,

¡oh! melancolía,

luna azul...

La realidad del mundo debería  pedirle perdón a esta vida,

a ese duende,

a esta niña perdida en un sueño...

de una noche de verano. 

Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa✍

🎨 🅰️rte: "Sueño de una noche de verano"

🅰️rtista: Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa👨‍🎨

Retrato-Oil pastels🖌

📹Video...

🔸️"Yo no soy utópico"

No lucho por el comunismo por una idea “moral”,o porque el comunismo es bueno.

Yo rechazo toda teoría histórica moralista colocada por encima de la lucha de clases.

Yo lucho por el fin de la explotación del hombre por el hombre y por el comunismo,guiado por una doctrina científica: la doctrina marxista, que,como dijo Lenin, 

“es científica porque es exacta”. 

Esa teoría demuestra que el paso del capitalismo al comunismo es inexorable. 

Por lo tanto,soy marxista-leninista.

Yo tengo la certeza que no seré yo,sino que nosotros los que vamos a construir el futuro.

Ⓜ️arcelo Rubèns Balboa✍

🔹️"Retórica"

Empiezo otra vez a caminar por las paredes,enciendo un cigarrillo,

miro el desorden...

no me importa. 

Escucho voces que parecen querer decir algo.

Un papel me llama desde el suelo,

lo levanto,lo libero del polvo,

lo aliso.

Inevitablemente,las letras de mí mismo empiezan a aparecer,

palabras implacables,

mi propia exigencia cae sobre mi mal humor de hoy. 

¿Qué es este ímpetu que no tiene forma pero encuentra desahogo en una pluma?

Desde mis entrañas vuelo entre mi mente,trato de reinventarme allí,

donde la locura habita en plena batalla con la maldita cordura.

Un mundo abre sus ventanas,

en fiera confrontación juega a que juega al indescifrable juego del artista que habita en mí sin darme cuenta.

No me busco,no las busco,

pero siempre me encuentran.

Trato de escapar de ese inoportuno encuentro, 

pero la palabra pasa rauda y siempre con retórica.

Aunque traté de huir igualmente me alcanza,me cala hasta los huesos,emerge abstracta atravesando las capas de piel que cubren mis sueños.

Sin importarles nada,

caen así,lentamente en la hoja que se emborracha de tinta. 

El diablo y su cielo,

Dios y sus llamas.

¿Será la expresión melódica de los sentimientos? 

¿O quizás el corazón afina su instrumento y el alma canta la canción de la noche?

Ni yo lo sé.

(...)

Parece conocer de colores,

de notas musicales y se 

desliza entre mis dedos,

mi mano baila sin darse cuenta que sabe bailar;

el lienzo no se resiste,

del miedo a la muerte nace

y de mi vida,dichoso,se llena.

De repente toma forma,

me mira,la veo,

la veo,me mira,

la abrazo,

me abraza...

Mujer que has aparecido de un desencuentro,dime (...)

No,no,no,

para qué hacer preguntas

amanece...

Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa✍

"Siluetas" 👥

Las palabras engañan,las manos,las caricias y los cuerpos.

Las apariencias engañan,las paredes,las camas y también las almohadas. 

Las pesadillas engañan a los sueños,y vienen a verme esas siluetas con sus voces sordas que son la única verdad.

En cambio,los ojos,mundo donde habitan las pupilas,no existen mentiras ni secretos,ellas son delatoras para el corazón avizor. 

Y ya las apariencias no engañan (...)

Esas esmeraldas en una noche silenciosa también vinieron por mí. 

Vienen por ti,

vinieron por mí,

y ahí te quedas,eterna,

en un retrato de verdad. 

Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa✍

🎨 Arte : "Esmeralda" 💚

🖼 Retrato 

✅Autor: Marcelo Rubéns Balboa 

🎨 Pasteles Oil pastels 🖌

📹Video: 🎶 Canción: "Vienen por mí" 🗣🎙Interprete: Ile 

▶️You Tube...https://youtu.be/iDzoIAjub38

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🔸️"Ella,la Mentira"🔸️

Ella y yo...

En plena noche,en mi desvelado país,ella,bien despierta,me dijo: 

-Mira,el sol brilla como nunca,corre las cortinas,que entre su luz,su cálido abrigo-.

•Pero era una noche de tormenta,la lluvia caía a baldes,el frío quemaba,y sin embargo,para ella,nada ni nadie se mojaba ni temblaba.

Atrapado en esa luz de sordo día,sus palabras se impusieron diciendo: 

-Que hermosas son las poesías que escribes-...

•Recostado estaba yo sobre filosas espadas.

Ella,me decía que estaba en un campo repleto de flores,que escuchaba la melodía de aves multicolores,que el río cantaba y las personas cantaban con él...

-Respira,me dijo,siente la brisa y el aroma a libertad que la primavera nos regala-

•La miré y un escalofrío recorrió mi cuerpo; vi una sombra,una silueta vacía,un fantasma en el invierno más hostil,un esqueleto sin carne,sin cabeza,una masa de humo sin ojos apostando a mi ceguera.

•Tomé valor,cargué entonces mi garganta,disparé mis argumentos a discreción,usé mis mejores balas,afiné bien mi puntería...

La creí muerta,pero muerta ella,igualmente habló.

Se enojó,me gritó:

-¡Idiota!... no estoy muerta solo me has acribillado-

(...)

Lo presentía...

🔸️Presentía que ibas a volver,y con tus bestias de filosos colmillos,engendro diabólico,nuevamente estás dispuesta a morder.

Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa ✍

"Pájaros en un sueño" 🐦

¿Qué es este sueño?

¿Acaso el canto de los pájaros?

¿o quizás un suspiro en pleno vuelo?

—Son los sueños que se hacen suspiro. 

Es el vuelo que se derrama en lluviosa tormenta;

estrépito que hace temblar

a la luna.

—A los pájaros se les caen de sus gargantas los trinos que

te penetran como plumas de acero,

a veces rápidos; 

demasiado rápidos. 

¿Por qué?

¿Por qué anidan en tus cabellos?... 

¿será que están cansados de volar?

No,no lo creo.

—Cuando el vuelo esté maduro 

te vas a encontar viva,

despierta de tu sueño mojado,

serás tú misma,

en la rama del manzano.

Se alegrará el cielo y las estrellas,serás bandada de pájaros alocados y libres.

 

—Entonces entenderás

que el sol no te ha quemado las alas,ése será el día,

el día en que estáras amaneciendo. 

—Quieres cantar. 

Tienes aliento atesorado en el pecho,aire de pájaros azules. 

—Pero,tú cantas sin darte cuenta. 

Eres igual que la lluvia,

el techo lo percibe,

y su melodía vuela como esos pájaros qué,silenciosamente,

en la noche,

se agavillan en tu almohada. 

Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa✍

🍞 "La torta de pan" 🍞

Desde el escaparate de una tienda,la torta de pan contempla el ir y venir del gentío anónimo. No son pocos los que,a través de la vidriera,le arrojan miradas codiciosas,como que su dorada costra luce como invitación al apetito,tentando al pobre a violar la ley.

            

Hombres y mujeres,viejos y niños,pasan y repasan a lo largo del escaparate,y la torta se siente mordida por las mil miradas ávidas,las miradas del hambre,que devoran hasta las rocas.
            

A veces la torta se estremece de emoción; un hambriento se detiene y la mira,ardiendo en sus ojos la chispa expropiadora. Alarga la mano…; pero para retirarla vivamente,el frío contacto del cristal le apaga la fiebre expropiadora,recordando la Ley: ¡no hurtarás!
            

🍞La torta,entonces,se estremece de cólera. 

Una torta de pan no puede comprender cómo es que un hombre que tiene hambre no se atreva a hacerla suya para devorarla,con la naturalidad con que una acémila muerde el haz de paja que encuentra a su paso.
            

🍞La torta piensa:
            —El hombre es el animal más imbécil con que se deshonra la Tierra. Todos los animales toman de donde hay,menos el hombre. ¡Y así se declara él mismo el rey de la creación! Heme aquí intacta,cuando más de un estómago ordena a la mano irresoluta que me tome.
            

El gentío pasa y repasa a lo largo de la vidriera devorando,con los ojos,la torta de pan. Algunos se detienen frente a ella,lanzan miradas furtivas a derecha e izquierda… y se marchan a sus hogares con las manos vacías, pensando en la Ley: ¡no hurtarás!

Una mujer —la imagen del hambre— se detiene,y con los ojos acaricia la costra dorada de la torta de pan. En sus brazos escuálidos lleva un niño, escuálido también,que chupa ferozmente un pecho que cuelga mustio como una vejiga desinflada. Esa torta es lo que necesita para que vuelva a sus pechos la leche ausente…

En sus bellas pestañas tiemblan dos lágrimas,amargas como su desamparo. Una piedra,al contemplarla,se partiría en mil pedazos… menos el corazón de un funcionario. Un gendarme se acerca, robusto como un mulo,y, con voz imperiosa,ordena: “¡Circulad!”,al mismo tiempo que la empuja con la punta del bastón,siguiéndola con la vista hasta que se pierde,con su dolor, en medio del rebaño irresoluto y cobarde…
            🍞La torta piensa:
            —Dentro de unas horas, cuando ya no sea yo más que una torta de pan viejo,seré arrojada a los marranos para que engorden mientras miles de seres humanos se oprimirán el vientre mordido por el hambre. ¡Ah!,los panaderos no deberían hacer más pan. Los hambrientos no me toman porque tienen la esperanza de que se les arroje un pedazo de pan duro en cambio de su libertad,trabajando para sus amos. 

¡Así es el hombre! 

Un pedazo de pan duro para entretener el hambre es un narcótico que adormece,en los más, la audacia revolucionaria. 

Las instituciones caritativas,con las piltrafas que dan al hambriento,son más eficaces para matar la rebeldía que el presidio y el cadalso. 

El “pan y circo” de los romanos encierra un mundo de filosofía castradora. Cuarenta y ocho horas de hambre universal, enarbolarían la bandera roja en todas los países del mundo…
            

La mano del dueño,que tomó la torta con destino a los marranos,puso un “hasta aquí” a los pensamientos subversivos del pan.

 Ricardo Flores Magón ✍