🅰️rte onírico ༻

🅿️or Marcelo Rubéns Balboa 

《Artista plástico》🎨

 

📸 Una mía: "Ósculo lunar"

                        ༺༻

ℹntroducción:

✅ Breve definición:

↪El onirismo (griego “sueño” y “doctrina”)
Es una actividad mental que se manifiesta en un síndrome 

de confusión que está especialmente caracterizado por alucinaciones visuales,
que pueden indicar

una disolución parcial o completa con la conciencia o la realidad. 《Esta es su breve definición científica.》

🤔 Pero,aplicándose al arte ¿Qué es el arte onírico?

✅ El término onirismo 

puede ser visto y analizado desde una perspectiva artística. 

De esta manera puede inclusive considerársele como un proceso de abstracción y de síntesis,

en la que el artista es 

estimulado por la realidad,

que internaliza escogiendo (arbitraria o *heurísticamente),

ciertos detalles o eventos externos a él o ella,los cuales estudia,los recuerda,de alguna manera los pondera o atesora y finalmente los plasma en su obra para compartirlos con los demás.

🎨 En el arte,en el pincel de un artista...

✅Relativo a los sueños.

↪Decir,por ejemplo,"un paisaje onírico" es sostener que ese paisaje que vemos nos recuerda imágenes de nuestros sueños,las que son casi siempre extrañas o ilógicas.

✅Puede,en cierto contexto, relacionarse lo onírico con el surrealismo.

✅Por supuesto que los sueños pueden ser variados;

lindos,mágicos,feos,o simplemente pesadillas,pero tranquilos,en esta entrada me dedicaré a lo romántico-mágico,a la fantasía.😉

🎨 Veamos,conozcamos a una artista donde sus pinturas plasman un romanticismo onírico.

🅰️rantza Martinez🖌

《Nacimiento: 5 de julio de 1977-

 Vitoria,Álava,España》

✅Las obras de Arantza Martinez son unas composiciones muy cuidadas,con una técnica académica donde el tratamiento de la figura humana y de la luz son excepcionales y con una temática cercana al Romanticismo y al Simbolismo.

✅La capacidad de recrear un mundo onírico donde la magia y la fantasía forman parte de la realidad es un nexo de unión en su pintura.

↪Disfutemos de algunas de sus obras...

•Como podrán observar el arte en pintura,tiene muchas variantes y eso es lo que lo hace realmente maravilloso.

•Espero que les haya gustado los sueños de esta artista qué,
con un realismo fantástico los plasma en un lienzo.

Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa✍

(...)

*Heurísticamente : ↪La heurística (del griego εὑρίσκειν) que significa «hallar,inventar» (etimología que comparte con eureka)​ aparece en más de una categoría gramatical. ✅Cuando se usa como sustantivo,se refiere a la disciplina,el arte o la ciencia del descubrimiento. 

✅Cuando aparece como adjetivo,se refiere a cosas más concretas,como estrategias, reglas,silogismos y conclusiones heurísticas.

↪Estos dos usos están íntimamente relacionados,ya que la heurística usualmente propone estrategias que guían el descubrimiento. 

🌉"El viejo del puente"🌉

Un viejo con gafas de montura de acero y la ropa cubierta de polvo estaba sentado a un lado de la carretera. 
Había un pontón que cruzaba
el río,y lo atravesaban carros,camiones y hombres,mujeres y niños.
Los carros tirados por bueyes subían tambaleándose la empinada orilla cuando dejaban el puente,y los soldados ayudaban empujando los radios de las ruedas.

Los camiones subían chirriando y se alejaban a toda prisa y los campesinos avanzaban hundiéndose en el polvo hasta los tobillos.

Pero el viejo estaba allí sentado sin moverse.
Estaba demasiado cansado para continuar.

Mi misión era cruzar el puente, explorar la cabeza de puente que había más allá,y averiguar hasta dónde había avanzado el enemigo. 

La cumplí y regresé por el puente. Ahora había menos carros y poca gente a pie,
y el hombre seguía allí.

-¿De dónde viene? -le pregunté.

-De San Carlos -dijo,y sonrió.

Era su ciudad natal,
por lo que le llenó de satisfacción mencionarla,y sonrió.

-Cuidaba de los animales -explicó.

-Oh -dije,sin entenderlo del todo.

-Sí -dijo-,ya ve,me quedé cuidando de los animales. 

Fui el último que salió de San Carlos.

No tenía pinta de pastor ni de vaquero,y tras observar su ropa negra y cubierta de polvo,su rostro gris cubierto de polvo y sus gafas de montura de acero dije:

-¿Qué animales eran?

-Animales diversos -dijo negando con la cabeza-. 
Tuve que dejarlos.

Yo estaba contemplando el puente y el aspecto de paisaje africano del delta del Ebro y me preguntaba cuánto tardaríamos en ver al enemigo,y todo el rato estaba atento por si oía los primeros ruidos que delataran ese misterioso suceso denominado contacto,
y el hombre seguía allí sentado.

-¿Qué animales eran? -pregunté.

-En total tres clases de animales -explicó-. 

Había dos cabras y un gato y cuatro pares de palomos.

-¿Y los ha dejado? -pregunté.

-Sí. Por culpa de la artillería. 

El capitán me dijo que me fuera por culpa de la artillería.

-¿Y no tiene familia? -pregunté, vigilando el otro extremo del puente,donde los últimos carros bajaban deprisa la pendiente de la orilla.

-No -dijo-. 
Solo los animales que le he dicho. 

Al gato,naturalmente,
no le pasará nada. 
Un gato sabre cuidarse,
pero no quiero ni pensar 
qué va a ser de los otros.

-¿En qué bando está usted? -le pregunté.

-Yo no tengo bando -dijo-. 

Tengo setenta y seis años. 
Llevo andados doce kilómetros y creo que ya no puedo seguir.

-Este no es un buen lugar para pararse -dije-. 
Si puede llegar,hay camiones en el desvío a Tortosa.

-Esperaré un poco -dijo-,
y luego seguiré. 

¿Adónde van esos camiones?

-A Barcelona -le dije.

-No conozco a nadie en esa dirección -dijo-,
pero muchas gracias. 
Se lo repito,muchas gracias.

Me miró sin expresión,cansado,
y a continuación,necesitando compartir su preocupación con alguien,dijo:

-Al gato no le pasará nada,
estoy seguro. No hay por qué inquietarse por un gato. 
Pero a los demás,
¿qué cree que les pasará a los demás?

-Bueno,probablemente tampoco les pasará nada.

-¿De verdad lo cree?

-¿Por qué no? -dije mirando la otra orilla,donde ya no había carretas.

-Pero ¿qué harán cuando empiece el fuego de la artillería, si a mí me dijeron que me fuera por culpa de la artillería?

-¿Dejó abierta la jaula de los palomos? -pregunté.

-Sí.

-Entonces saldrán volando.

-Sí,seguro que saldrán volando. 

Pero los demás. 

Más vale no pensar en los demás -dijo.

-Si ya ha descansado, 
yo de usted me iría -le insistí-. Levántese e intente andar.

-Gracias -dijo,y se puso en pie, avanzó haciendo eses y volvió a sentarse sobre el polvo, dejándose caer.

-Yo solo cuidaba los animales-dijo sin energía,pero ya no hablaba conmigo-. 

Solo cuidaba a los animales.

No se podía hacer nada por él. 

Era Domingo de Pascua y los fascistas avanzaban hacia el Ebro. 

Era un día gris y las nubes iban bajas,por lo que sus aviones no volaban. 

Eso,y que los gatos supieran cuidarse solos,era toda la buena suerte que tendría aquel hombre.


Ernest Hemingway✍

🌱"Cosechando"🌱

🅰️ la orilla del camino me encuentro un hombre,de ojos llorosos y negro pelo alborotado contemplando unos cardos que yacen a sus pies.

“¿Por qué lloras?”,le pregunto,y él me responde: “Lloro porque hice a mi prójimo todo el bien posible,labré mi parcela con todo empeño,como todo hombre que se respete debe hacerlo; pero aquellos a quienes hice bien me hicieron sufrir,y en cuanto a mis parcelas,faltas del agua que me arrebataron los ricos,sólo produjeron esos cardos que ves a mis pies”. 

Mala cosecha,me digo,la que levantan los buenos,y continúo ni marcha.
            

Un poco más lejos tropiezo con un viejo que viene cayendo y levantando,encorvada la espalda,triste la vaga mirada. 

“¿Por qué estás triste?”,le pregunto, y me responde: “Estoy triste porque he trabajado desde la edad de siete años. Siempre fui cumplido; pero esta mañana me dijo el amo: ‘Estás demasiado viejo,Juan; ya no hay trabajo que puedas desempeñar’,y me dio con las puertas en la cara”.
            

¡Vaya una cosecha de años y más años de honrada labor!,me digo,y sigo caminando.
            

Un hombre muy joven aún,pero a quien le falta una pierna,me sale al encuentro,con el sombrero en la mano,pidiendo “una limosna por el amor de Dios”,según él mismo expresa en algo parecido a un gemido. “¿Por qué gimes?”,le pregunto,y él me dice: “Madero nos dijo que íbamos a ser libres y felices,con la condición de que lo ayudásemos a subir a la Presidencia de la República. Todos mis hermanos,y mi padre mismo,murieron en la guerra; yo perdí la pierna y mi salud, quedando las familias de todos a un pan pedir”.
            

Esa es la cosecha de los que luchan por encumbrar tiranos y sostener el sistema capitalista, me digo,y sigo adelante.
            

A poco andar me encuentro con un grupo de hombres,de flojo andar,de mirada taciturna,los brazos caídos,leyéndose en sus rostros desaliento y angustia y aun cólera. “¿Qué motiva vuestro disgusto?”,les interrogo. “Salimos de la fábrica,dicen,y,después de trabajar diez horas,apenas ganamos para una miserable cena de frijoles”.
            

No son éstos los que cosechan, me digo,sino sus amos,y continúo mi camino.

Ya es de noche. Los grillos cantan sus amores en las grietas de la tierra. Mi oído,atento, percibe rumores de fiesta. 

Me dirijo hacia el rumbo de donde provienen los alegres rumores,y me veo enfrente de un suntuoso palacio. “¿Quién vive aquí?”,pregunto a un lacayo. 

Es el dueño de las tierras que ves en estos contornos,y dueño, además,del agua con que se riegan las tierras”.
            

Comprendo que estoy al pie de la residencia del bandido que hizo que en el campo del pobre sólo se produjeran cardos,y, mostrando mi puño a la bella estructura del palacio,pienso: 

“Tu próxima cosecha,¡burgués bribón!,tendrás que levantarla con tus propias manos,porque, sábelo,los esclavos están despertando…”
            

Y sigo mi marcha pensando, pensando; soñando,soñando. Pienso en la heroica resolución de esos desheredados que tienen el valor de poner en sus manos reivindicadoras las tierras que, según la ley,pertenecen a los ricos,y,según la justicia y la razón,pertenecen a todos los seres humanos. Sueño en la alegría de los hogares humildes después de la expropiación; los hombres y las mujeres sintiéndose realmente humanos; los niños jugueteando,riendo,gozando, llenos sus estomaguitos de alimento sano y bastante.
            

La rebeldía nos dará la mejor de las cosechas: Pan,Tierra y Libertad para todos.

Ricardo Flores Magón✍