En el silencioso ruido de su taller,la escultora,trabaja realizando una escultura de blanco mármol.
La visualiza desnuda,inmóvil, desafiando a la memoria y al tiempo; pero desde alguna nube los dioses artistas contemplan con incertidumbre su creación.
¿Será su corazón la piedra con la que tropezó,desde ese cuerpo esculpido sintiendo en cada golpe como mueren sus latidos?
¿Qué furia esculpe?¿qué busca al tallar? ¿se desahoga en cada cincelada? ¿será una creadora de sentimientos? ¿en su vida,guardará la piedra en su alma? ¿sentirá,sufrirá,seguirá a ese cuerpo amando?
Escultora: no plasme en su obra la ceguera,sea vidente ante el espejo donde la sabiduría habla,sea receptiva,que el blanco polvo no cubra sus sentires,más allá de cada golpe,más acá de la tristeza.
Porque: ¿De que ha de servir su obra si en suplicio está tallada? quizás permanezca eternamente,
o muera inexorablemente en su ultima lágrima.
Escultora: que en su última cincelada inclemente,sus manos no queden llenitas de pedacitos de diástoles sangrando.
Ⓜ️arcelo Rubèns Balboa ✍
