'Las alas del pincel' 🖌®

En las alas de un pincel vuelan diferentes mundos,
los colores cómplices danzan al compás de ángeles que plasman sobre el lienzo cielo,
constelaciones donde habitan las diosas paganas,
musas que acarician con sus manos las sienes,
que levantan la obra que resplandece ante las pupilas iluminadas del artista.

En las alas de un pincel renacen las flores,la naturaleza se siente protegida,
el río baila hasta el mar que desemboca en su pecho,
caracolas atesorando almas,
corazones contadores de historias.

Ondinas cantan bajo el cielo nocturno,
las estrellas y la luna caen sobre el pigmento,platinando el sueño,
titilando en el desvelo.

En las alas de un pincel el arte es un horizonte a conquistar,
un sol que entibia,
una primavera en pleno invierno,
un verano disfrazado de otoño,
una brisa que se hace viento
en el remolino de nubes del poeta sin letras.

En las alas de un pincel caben todas las luchas,pueblos,rostros,
las lágrimas de los oprimidos,
las cadenas de los malditos,
la valentía del que se revela ante cualquier injusticia.

En las alas de un pincel cabe la muerte que no muere,

el color de la sangre de tantos hermanos caídos,

que al volar en sus alas guerreras

viajan limpios hacia la imortalidad de los elegidos.

En las alas de un pincel caben todas las pesadillas,
el delirio y la locura,
la memoria encendida,
las aves de mal agüero
y las palomas blancas de una paz conquistada,
a pura bala,
a ardiente fuego.

En las alas de un pincel vuelan las manos obreras,
las que amasan el pan compartido
por su único y legítimo dueño,
que da vuelta la tierra
con el sudor honesto;
es tuya,hermano,campesino!

En las alas de un pincel vuela la historia verdadera,
con trazo firme,
con la conciencia plena,
que si un pincel no pinta verdades,
no es pincel,
ni artista,
ni alas,
es uno más con sólo dos colores,
encerrado entre cuatro paredes mudas,
pintando negro sobre blanco,
en el desván olvidado,
moratoria del cobarde indiferente.

Pobre de él,
y de su pincel con tan pocos colores,
pobre el amor al arte,
pobre voz apagada ...

en el más árido desierto.

Marcelo Rubéns Balboa ✒