🔸15 de abril de 1938 fallecía en Francia César Vallejo✒

Algunos de sus poemas✒...

✅El pan nuestro

Se bebe el desayuno... 

Húmeda tierra
de cementerio huele a sangre amada.
Ciudad de invierno... 

La mordaz cruzada
de una carreta que arrastrar parece
una emoción de ayuno encadenada!

Se quisiera tocar todas las puertas, y preguntar 

por no sé quién; y luego

ver a los pobres,y,llorando quedos,dar pedacitos de pan fresco a todos.
Y saquear a los ricos sus viñedos
con las dos manos santas
que a un golpe de luz
volaron desclavadas de la Cruz!

Pestaña matinal,no os levantéis!
¡El pan nuestro de cada día dánoslo,
Señor...!

Todos mis huesos son ajenos;
yo talvez los robé!
Yo vine a darme lo que acaso estuvo asignado para otro;
y pienso que,si no hubiera nacido,otro pobre tomara este café!
Yo soy un mal ladrón... A dónde iré!

Y en esta hora fría,en que la tierra trasciende a polvo humano y es tan triste,
quisiera yo tocar todas las puertas,y suplicar a no sé quién,perdón,y hacerle pedacitos de pan fresco
aquí,en el horno de mi corazón...!

✅Los heraldos negros

Hay golpes en la vida,tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... 

¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... 

Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos,como 

cuando por sobre el 

hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos,

y todo lo vivido
se empoza,como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida,tan fuertes... ¡Yo no sé!

✅Poema para ser leído y cantado

Sé que hay una persona
que me busca en su mano, 

día y noche,
encontrándome,a cada minuto,en su calzado.
¿Ignora que la noche está enterrada
con espuelas detrás de la cocina?

Sé que hay una persona compuesta de mis partes,
a la que integro cuando va mi talle
cabalgando en su exacta piedrecilla.
¿Ignora que a su cofre
no volverá moneda que salió con su retrato?

Sé el día,
pero el sol se me ha escapado;
sé el acto universal 

que hizo en su cama
con ajeno valor y 

esa agua tibia,cuya
superficial frecuencia 

es una mina.
¿Tan pequeña es,acaso,esa persona,que hasta sus propios pies así la pisan?

Un gato es el lindero entre ella y yo,al lado mismo de su tasa de agua.
La veo en las esquinas,

se abre y cierra
su veste,antes palmera interrogante...
¿Qué podrá hacer sino cambiar de llanto?

Pero me busca y busca. ¡Es una historia!

✅Deshojación sagrada

Luna! Corona de una testa inmensa,que te vas deshojando en sombras gualdas!
Roja corona de un 

Jesús que piensa
trágicamente dulce de esmeraldas!

Luna! Alocado corazón celeste 

¿por qué bogas así,

dentro la copa
llena de vino azul,hacia el oeste,
cual derrotada y dolorida popa?

Luna! Y a fuerza de volar en vano,te holocaustas en ópalos dispersos: tú eres talvez mi corazón gitano
que vaga en el azul llorando versos!...

✅Trilce

Hay un lugar que yo me sé
en este mundo,nada menos,
adonde nunca llegaremos.

Donde,aún si nuestro pie
llegase a dar por un instante
será,en verdad,como no estarse.

Es ese sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando,andando de uno en fila.

Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas,lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.

Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.

El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.

Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo,nada menos,
hombreado va con los reversos.

¿Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo?¿Está?No; su hermana?

No se puede cerrar. 

No se puede llegar nunca a aquel sitio do van en rama los pestillos.

Tal es el lugar que yo me sé.

✅Piedra negra sobre una piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
¿Me moriré en París?

¿y no me corro?
tal vez un jueves,

como es hoy,de otoño.

Jueves será,porque hoy,jueves,que proso
estos versos,

los húmeros me he puesto
a la mala y,jamás como hoy,

me he vuelto,
con todo mi camino,

a verme solo.

César Vallejo ha muerto,

le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro también con una soga; son testigos los días jueves y los huesos húmeros, 

la soledad,la lluvia,los caminos...