Llueven las pupilas de agosto
sobre los techos cansados de la tarde,
y el cielo,gris de memoria,
parece abrir sus viejos
archivos sobre la ciudad.
Llueve sobre las calles vacías,
sobre los árboles que tiemblan,
sobre las ventanas donde alguien espera
una palabra,un abrazo,
un regreso.
Agosto tiene esa tristeza particular de los meses que saben que el invierno
no es eterno,pero todavía se resiste a marcharse.
Y mientras la lluvia golpea lentamente los cristales de la noche,los lápices,las pinturas,esas pequeñas torres de hojas,
de obras inconclusas,de recuerdos y silencios,parecen desarmarse bajo el agua.
Cada gota parece llevarse algo:
un rostro,una promesa,
una vieja herida,
un nombre que alguna vez
pronunciamos con esperanza.
Pero también llueve sobre la tierra.
Y debajo de las hojas mojadas,
donde nadie mira,
algo permanece.
Una semilla.
Una pequeña obstinación de la vida que no conoce de derrotas,que espera bajo la oscuridad la señal secreta de la primavera.
Por eso dejo que llueva.
Que agosto moje las calles,
que lave las paredes,
que arrastre hacia las alcantarillas todo aquello que ya no merece seguir viviendo en nosotros.
Porque después de la lluvia
siempre queda el aire.
Y después del invierno,
aunque nadie pueda verlo todavía,
la primavera comienza a preparar su regreso.
Llueven las pupilas de agosto.
Y yo,bajo esta lluvia,
con mis lápices,mis pinturas,
y mis cigarrillos encendidos,
en Montevideo,
sigo esperando de pie,
mirando ese humo que se despide de ese cenicero que no se quiere ir.
Porque quizá el artista
no sea otra cosa que eso:
alguien que aprende a mirar la lluvia mientras el mundo se deshace,para después convertir sus gotas en colores sobre una hoja,
un cartón,un lienzo; o sobre un latido.
Ⓜ️arcelo Rubéns Balboa ✍️
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