Culpables de la poesía ✒

Mientras cierre sus párpados los días
y destellen las pupilas de la noche,
siempre habrá una mirada con estrellas,sobre su hoja desvelada...

encinta de poesía.

Mientras la luna platine las sienes,
marcando su estigma melancólico,
los fantasmas seguirán sobrevolando,
soplando vientos,
timonel de las nubes,
cargadas de memoria,
de la lluvia que germina a la semilla,
donde nace el brote...

árbol de la poesía.

Mientras las ventanas maúllen,
y los perros corran por los tejados,
siempre habrá un resbalón que deposite,en el jardín y sin camisa...

la flor de la poesía.

Mientras las fotos se tornen amarillas,
delineando el rostro del beso que no olvida,
mientras a media luz su perfume  embriague los sentidos,
brindará una copa de vino,
en el viñedo del alma,
el corazón,la lágrima...

fruto de la poesía.

Mientras el mar siga contado arenas,
esculpiendo con sus olas sobre rocas,
y agiten caracolas repletas de espuma su pañuelo,
sal de despedidas,
en su verde vestido las letras...

conformarán la palabra poesía.

Mientras el sol amanezca al compás de los trinos,
tiñendo al horizonte con su sonrisa,

el cielo...

las alas...

el niño...

los vuelos...

los sueños...

las pesadillas...

la muerte...

la vida!...

 
servirán la mesa,

extenderán el mantel las utopías,
alimentarán en plato blanco al hambriento poeta...

culpables de toda la poesía.

Marcelo Rubéns Balboa ✒

'EL TIEMPO' 🕛

El tiempo,implacable,los años que tiñen de blanco las sienes,el tiempo,los años,en este caso te traen momentos inolvidables,imposibles de borrar de la memoria viva.
El tiempo,los años,en este caso traen en las manos benditas de la gloria este escudo,esta bandera,estos colores que libraron cien mil batallas,traen la inmortalidad de Artigas.

Son ya 118 años y la juventud eterna,son la historia viva del Uruguay,es el grito que estremece el cimiento del primer estadio mundialista,es la blanca camiseta traspasando los tiempos...

¡Bendito seas NACIONAL!!

Marcelo Rubéns Balboa✒

🔴                        ⚪                            🔵

Un 14 de mayo de 1899 nace el Club Nacional de Football,acunado por la gloria,el primer club netamente criollo de América,el decano del fútbol uruguayo,el que ganó más,el que goleó más,el que tiene su estadio en la Chacra de la Paraguaya,donde Artigas fue proclamado jefe de los orientales.

El 14 de mayo nace el club que más le dio a la celeste,el que plantó cara por Uruguay ese 13 de septiembre de 1903 en Buenos Aires enfrentando a la Argentina y ganándole por 3 a 2 dándole a nuestra selección el primer triunfo oficial. 

Un día como hoy nacía el cimiento indiscutible de la gloria futbolística de este país.

Felices 118 jóvenes años NACIONAL!!!                             

'ENFERMERA'

Analgésico de tristezas.

Eliminadora de toxinas
desesperadas.

Corazón,sístole que irriga,
diástole expansivo,
desfibrilador reanimador de sentidos.

Enzima biocatalizadora de almas.

Fóvea deslumbrante de las pupilas.

Glúcido hidratante de las extenuantes calorías.

Jaqueca interminable de sentimiento.

Linfocito combatiente.

Mielina,neuronas saltarinas.

Neurotransmisor potente de abrazos.

Osteína de ánimo.

Rodopsina pigmentada que observa.

Sinapsis contagiosa de caricias.

Taquicardia descontrolada de pulsaciones.

Vértebras...

Yunque ...

Cigoto multiplicador de sentimientos.

Marcelo Rubéns Balboa ✒

🔸CUARENTA Y TRES

Eran Cuarenta y Tres sueños que volaban alto,Cuarenta y Tres banderas en defensa de sus derechos,Cuarenta y Tres jóvenes que perseguían la primavera,cuarenta y tres manos,Cuarenta y Tres puños crispados contra la injusticia.

Eran Cuarenta y Tres soldados del pueblo,
Cuarenta y Tres ganas,Cuarenta y Tres voces que gritaban,
y ese grito no les gustó a los rosqueros,
a los delimitadores de libertades,
de primaveras.

¡Malditos sean los que dispararon contra esos Cuarenta y Tres hermanos!

Benditas sean esas Cuarenta y Tres semillas que el viento esparcirá,
y una lluvia  tropical hará germinar en cada uno de los pueblos de nuestra Patria Grande.

No eran Cuarenta y Tres,
son Cuarenta y Tres luces que alumbran el camino de lo justo,
son Cuarenta y Tres que se multiplicarán y serán millones.

Son Cuarenta y Tres pesadillas para sus asesinos...
son Cuarenta y Tres compañeros...
Cuarenta y Tres estrellas en el
firmamento ...
Cuarenta y Tres llamas encendidas en ese horizonte inextinguible...

Cuarenta y Tres corazones que laten en el pecho de los que luchan.

Marcelo Rubéns Balboa ✒

AMBIGUA ARTISTA LA NOCHE 🌘🎨

   

Cuando la noche se pone la bata de artista y suspira arte sobre el cielo,la musa es la dama blanca,esa,a la que llaman Luna.

Cuando la noche la viste con su color de estrella,todo se ilumina,brilla màs que ninguna,su luz es un espejo màgico donde la noche se mira y se plasma.

Cuando la noche toma el pincel,el color brillante se repite,pequeños destellos sobre su vestido negro,hermanas menores de la dama hechicera,

lanzan sus conjuros,cae sobre la tierra una lluvia plateada,encima de unas pupilas que se juran amor eterno.

Cuando la noche expone su arte,

las manos se buscan,se entrelazan los dedos,las bocas se dan el beso,frente al gran altar del cielo.

Cuando la noche se hace larga y te asalta el insomnio,ella tambièn esta ahì,pintada en tu ventana,para escuchar las plegarias de cualquiera que se arrodille ante la ermita muda de nuestra señora del desvelo.

Cuando la noche pinta a la dama que aclara el camino,el borracho le canta una canciòn,de esas que haciendo eses desafinan,frente a la puerta,donde habita la melancolìa.

Cuando la noche pinta con su pincel de luz,las damas de las esquinas se fuman su cigarrillo,desahogo de una noche sin alma,tacones gastados de tanto asfalto,cansancio del que esa luna es testigo,làgrimas repetidas,heridas sin cura.

Cuando la noche ya va terminando su obra,levanta la cabeza el madrugador,distintos rezos,distintas plegarias,la rutina se impone para el trabajador,la ciudad se despierta,la noche se durmiò,sobre su luna pintada...

lanza su gran bostezo el sol.

Marcelo Rubéns Balboa ✒

   

LLAMADO ®

'ORACIÓN A UN ÁNGEL' ®

 

Ella lanza su suspiro al cielo,

silencio hablador,pupilas pérdidas,

sus manos,su oración.

Ya no hay mañana,ya no brilla el sol,

se agotaron sus primaveras,sobre su cabeza el techo plomizo de un invierno que la agobió,y en su mente la tormenta,sobre sus cabellos la lluvia,sobre su cuerpo el frío y sobre su corazón cansado,tatuado,

el rostro de aquel amor.

Se parten las nubes,un ser alado desciende,se miran fijamente,segundos, minutos,

las palabras mudas,los ojos hablan,

ella se deja caer en sus brazos,

su sueño levanta vuelo...

cenizas que tuvieron nombre y alguna vez sonrisa,se alejan de la tierra,de los campos de la vida.

Marcelo Rubéns Balboa ✒