Siempre es temprano para el alba que pinta a la catarata,con todos los colores en torrente,bostezo solar que se refresca,en el amanecer luminoso de millones de estrellas despertadas.
Las nubes viajan sin prisa,
también sin prisa el monte,
espera el arroyo a la refulgente,
que sí tiene prisa,por revolucionar
a las piedras,a los peces,
baten alas las aves,surcan el cielo,
siguiendo su líquida voz libertaria.
también sin prisa el monte,
espera el arroyo a la refulgente,
que sí tiene prisa,por revolucionar
a las piedras,a los peces,
baten alas las aves,surcan el cielo,
siguiendo su líquida voz libertaria.
Nadie puede calmar su "locura",
ni siquiera las llanuras represadas,
sus manos abren caminos,
sus colores inundan a los más altos peñascos,corre por las venas de la tierra,
su espuma de rabia acumulada.
ni siquiera las llanuras represadas,
sus manos abren caminos,
sus colores inundan a los más altos peñascos,corre por las venas de la tierra,
su espuma de rabia acumulada.
No descansará la catarata,
el viento sopla sus buenas aguas,
seguirá despeñada lanzando colores,
golpeando,furiosa,
el viento sopla sus buenas aguas,
seguirá despeñada lanzando colores,
golpeando,furiosa,
hasta destruir esa noche mal fundada.
Se refleja la catarata...
se enciende en las pupilas ciegas,
de tanto mirar,
apaciguadas.
Marcelo Rubéns Balboa✒
