'EL pintor de estrellas' 🎨®

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Cuentan que en los altos cielos habita un ser alado,dicen que es un gran artista.

Cuentan que de tanto pintar en su pasaje por la tierra se le agotaron los colores,

solo le queda uno que casi nunca usaba,
el plateado.

Cuentan que una noche cuando ya se le habían terminado los colores salió a caminar sin rumbo,

encontró un viejo banco donde ya cansado se sentó a observar el cielo.

Era una noche de luna llena,

él se quedó mirándola llenando sus pupilas con su color de estrella.

El viejo artista comenzó hablarle,

como en confesión,

habló largamente,

volaron sus palabras,
sus recuerdos...

la vida.

Cierra los ojos,se recuesta sobre el viejo banco,quiere dormir.

(...)

De repente se escucha una voz suave,

una mujer le hablaba,
se incorporó y no vio a nadie (?)

Al instante otra vez la voz,

_estimado artista...

El hombre levantó la cabeza hacia el cielo nocturno,

¡era la luna quién le hablaba!,

sorprendido quedó mudo por unos minutos,solo se dedicó a escuchar.

🌕 Viejo amigo,

tú que has dedicado tu vida a pintar a la madre mayor en sus diferentes expresiones,

tú que le has pintado al amor,

a la inocencia,

al trabajo,

tú que has pintado tanto que ya los colores se te han terminado,

solo quiero preguntarte; 

¿por qué el color de las estrellas es el que te ha sobrado?
lo has almacenado por tantos años que podrías pintar varias constelaciones,
¿por qué viejo amigo?

El hombre respiró profundo,

soltó el aire casi como un suspiro,

se quitó el sombrero,

miró a la dama y le contestó...

--Hermosa dama de los cielos,

durante mi vida le he pintado a casi todo,
he derrochado los colores,
he regalado mis obras a las pupilas de todos,en mis cuadros siempre brilla el sol,nunca plasmé la noche,
ni a la luna,ni las estrellas,

porque en mi mundo todas las lunas y las estrellas que tuve solo duraron eso,unas pocas noches...

--Yo no tengo estrella en los cielos,

mi guía siempre fue el sol,

y fui tanto sol que siempre terminaba quemando las verdes praderas primaverales;
las noches eran de mis pinceles,
pero nunca fueron de estrellas.--

La luna escuchó atentamente el relato,

lo miró con sus ojos de luz,
y nuevamente con su voz suave le dijo...

🌕Toma tu pincel viejo artista y ven a pintar estrellas en mi cielo,

cada nacimiento una estrella,

un nombre,

esa estrella es la que guiará a esa persona durante toda su vida,

¿aceptas el trabajo?

El viejo artista se coloco el sombrero,

levantó sus manos hacia el cielo y dijo...

--Estoy a sus órdenes bella dama,
iré por mi pincel y por mis latas de pintura plateada,pintaré tus estrellas.--

Entonces la dama blanca lo bendice con un rayo de luz que atraviesa su pecho,

su corazón y su alma.

Ahora tiene alas blancas para emprender el vuelo hacia el infinito,
hacia el reinado lunar a pintar nacimientos,futuros,libertades.

Así entonces el viejo artista es el encargado de pintar nuestras estrellas,

sin darse cuenta...

que acaba de encontrar la suya. ☆

Marcelo Rubèns Balboa✒

NAUFRAGIO ®

Qué han traído tus olas mar?
qué has depositado en tus orillas?
cuánta desnudez,cuánta mezcla de tristeza y desolación,de abandono,
de manos clavadas en la arena,
de ruido agobiante,de corazón y alma,
de cuerpo mojado,
de sal.

Qué has traído a tus orillas mar?
qué miedos? qué pesadillas?
sobrevuelan los albatros devoradores de sueños,de vidas!

Qué has traído tú en tus espaldas que tus ojos no lo quieren ver?

Qué se ha anclado en tus orillas mar?
qué te llevarás?...
qué dejará?...

qué dejarás?

Marcelo Rubèns Balboa